EL DIA QUE VÍ A MADONNA

Capitulos Publicados Hasta El Momento

2006-09-02T13:20:00.000+02:00

INDICE

CAPITULO I: ZOE

CAPITULO II: OTTO

CAPITULO III: ZOE HA LLEGADO A LONDRES

CAPITULO IV: LA HABITACIÓN

CAPITULO V: UN JARRO DE AGUA FRIA

CAPITULO VI: BUROCRACIA

CAPITULO VII: FRIO NOVIEMBRE

CAPITULO IX: CLASES DE INGLÉS

CAPITULO X: PESADILLA ANTES DE NAVIDAD

NOTA DEL AUTOR

CAPÍTULO X: PESADILLA ANTES DE NAVIDAD

2006-08-14T16:23:00.000+02:00

12 de Diciembre de 2001

Hoy tengo una noticia triste que contar, Miss Peters ha muerto. No sé como me siento, en realidad tampoco la conocía mucho, y sin embargo estoy muy triste. Tengo esa sensación que se tiene cuando se va al funeral del padre de un amigo o de un familiar con el que no tienes una relación estrecha. Te sientes triste, incluso tienes ganas de llorar, estas como contagiada por el ambiente. Sin embargo una vez te vas de allí, ese sentimiento se esfuma porque sabes que el muerto no era nadie realmente importante en tu vida.
Ni Otto ni yo hemos tenido relación con ella como para que su muerte nos afecte realmente, pero te queda ese vacío de saber que jamás volverás a verla, que ya nunca vas a descubrir sus secretos, que el miércoles al pagarle el alquiler ya no será ella quien lo recoja. De hecho no sabemos quien lo va a recoger, de momento nadie de su familia a pasado por aquí. Cuando llegamos, vimos como metían la camilla en la ambulancia. Al parecer nuestro compañero de “mansión” la había encontrado tirada en el baño, con un fuerte golpe en la cabeza, seguramente producido al chocar contra la bañera, esa típica bañera inglesa situada en medio del baño apoyada en sus cuatro patas. Allí se fue la vida de Tatiana, y ahora no sabemos que pasará con nosotros, no sabemos que pasará con esta casa y eso fue realmente lo que me hizo explotar.
Mientras estaba en el rellano, viendo como se llevaban el cuerpo de Tatiana, exploté, no pude mas, y mis lágrimas brotaron sin consuelo, esto es lo que nos faltaba, si a lo de antes lo llamaba caos ahora ya no se que adjetivo ponerle. Noto que mi vecino de casa me mira fijamente, debe pensar que a Tatiana y a mí nos unía una relación muy estrecha e intenta tranquilizarme, entonces dejo de llorar y me río, me parece una situación surrealista, esto no puede pasarme a mí, y me parto de risa, Otto se contagia y allí estamos los dos, muertos de risa viendo como se aleja la ambulancia. Ha sido un día muy difícil, otro mas.

14 de diciembre de 2001

Han pasado dos días desde la muerte de Tatiana y hoy por primera vez desde que vivimos aquí ha venido su familia, ¡a buenas horas! A las nueve de la noche hemos oído la puerta de la entrada y a unas niñas que entraban riendo y corriendo por el pasillo, Otto ha abierto la puerta y en ese momento una mujer de unos cuarenta años, elegantemente vestida y muy estirada, nos ha dicho que nos esperaba en la cocina. A los cinco minutos Otto y yo estábamos allí, junto con nuestro compañero de casa, la mujer, un hombre y dos niñas de unos doce años, gemelas, con coletas y unos repelentes vestidos.
La mujer comenzó a hablar, y nos explicó que ella era la hija de Miss Peters (sí, dijo Miss Peters, no Tatiana), y que después de su muerte ella era la propietaria de la casa. Continuó diciendo que ella y su marido habían decidido irse a vivir allí y que por tanto nosotros debíamos de irnos lo más rápidamente posible. Mas o menos entendí todo lo que iba contando y mi corazón se iba acelerando cada vez más. Otto le preguntó que cuando debíamos dejar la habitación, su respuesta nos dejo helados, ella celebraría aquí la nochebuena, con lo cual nuestro último día sería el veintitrés de diciembre. No había más que decir, la mujer no aceptaba ningún tipo de explicación y las cosas se pusieron muy feas cuando nuestro compañero de casa se puso a gritarle y la llamó de todo. En ese momento ellos se fueron diciendo:
- veintitrés de diciembre, “last day”-

16 de Diciembre de 2001

Hoy es lunes, a Zoe y a mí solo nos queda una semana para encontrar apartamento según el ultimátum de la hija de Tatiana. Afortunadamente con las pagas extras de navidad más las dos semanas de depósito que habíamos dejado a Tatiana, nos llegará para pagar la fianza de un apartamento, si lo encontramos, claro.
Esta mañana me decidí a comprar el Loot y llamé para concertar algunas citas con los apartamentos que me interesaban. Seleccioné dos, el que mas llamó mi atención fue uno en Kensington, como no, 165 libras a la semana. Llamé desde una de las salas de conferencias de Morgan Stanley la cual, se ha convertido en mi escondite, me he agenciado una silla y una mesa y las he colocado entre dos columnas a modo de escritorio, desde la puerta principal no pueden verme, y yo desde ahí tengo una vista perfecta por si viene alguien.
Me contestó un hombre, que después de estar un buen rato hablando con él en Ingles, resultó que era gallego. Me quito de la cabeza que con mi sueldo y el de Zoe buscásemos algo mas caro de 150 libras (por semana), ya que según el, era lo máximo que podíamos pagar sin correr el riesgo de quedarnos tirados. También me dio muchos ánimos, me dijo que mi inglés era bueno, que ya no debería estar trabajando de limpiador y sí de ayudante de ingeniero o algo similar. Me sugirió que echase el currículum en las “head hunters” que son algo así como empresas de trabajo temporal, aunque la traducción literal sea cazatalentos. De momento aún no he encontrado ninguna.
Al siguiente número que llamé fue a un apartamento en “Custom House”, 600 libras al mes, completamente amueblado. No podemos ir a verlo hasta el sábado por la mañana, así que nos lo jugamos todo a esa carta.

21 de Diciembre de 2001

Hoy hemos ido a “Custom House”, está muy cerca de “Canary Warf”, a tan solo tres paradas en metro yendo en la línea “Doclands”. Es una zona al este de Londres que no se parece nada a Kensigton, es mas bien un barrio obrero con cuatro tiendas contadas, una ferretería, un supermercado, un “fish and chips”y un local de “minicabs”. Muy cerca de aquí está el City Airport, un aeropuerto pequeñito que principalmente se usa para vuelos privados. Justo en frente de la parada de metro se encuentra el pabellón de Exposiones y Congresos, EXCELL, algo así como el Recinto Ferial Juan Carlos I de Madrid. Lamentablemente se encuentra una parada fuera de la zona dos, que es hasta donde sirve el billete de metro que Zoe y yo solemos comprar. Esta vez nos libramos del revisor.
Cuando llegamos, nos esperaba Sadam, un hombre argelino de unos cuarenta y pico años. Nos llevó hasta un apartamento situado en un edificio de ladrillo rojo de tres plantas. El apartamento me pareció tan estupendo, que cuando vi que estaba ocupado por unos chicos franceses, por un momento tuve la sensación que íbamos a tener que compartirlo con ellos. Pero no, Sadam me explico que estaban haciendo las maletas para irse el día veintitrés. Decidimos que nos lo quedábamos inmediatamente. En cuanto bajamos a la calle Sadam nos dijo que nos metiésemos en su coche, eso nos extraño. Dijo que nos iba a llevar a su casa para que firmásemos allí el contrato. Desconfiamos. Desde que llegamos a Londres, la verdad es que desconfiamos de todo. Todo nos parece sospechoso. Nos sentimos tan vulnerables que el más mínimo gesto ya sea de amabilidad o de antipatía es interpretado por nosotros como un posible engaño. De todas maneras es comprensible que no nos hiciese gracia meternos en un coche con una persona que no conocíamos de nada y que nos iba a llevar a su casa, que no sabíamos donde podía estar ni a quien podíamos encontrarnos allí. Aún así accedimos, nos subimos al coche y nos dirigimos a su casa al ritmo de una música árabe que salía del radiocasete. No habíamos recorrido mucho cuando el coche se detuvo frente a una casa. Nos bajamos y le seguimos hasta la entrada, se descalzo y nos dijo que hiciésemos lo mismo. Entramos en su casa descalzos, una situación bastante extraña, al entrar vimos como uno niño y una niña corrían hacia él para darle un abrazo de bienvenida, eran sus hijos. Su mujer apenas se levantó para saludarnos, estaba incrustada en el sofá del salón con una barriga que anunciaba que un tercer hijo estaba en camino. Nos escrutó de arriba abajo y le tendió a Sadam los papeles con las condiciones del contrato. Le dijo algo que yo fui incapaz de entender por su marcado acento polaco e inmediatamente Sadam nos dijo que nos sentásemos y leyésemos el contrato. Al mismo tiempo él nos lo iba explicando todo. Por supuesto leímos todas y cada una de las palabras de aquel contrato, no una, sino dos veces, ante la desesperación e impaciencia de su mujer. Finalmente después de ver que no había nada raro y de que Zoe le hiciese unas preguntas para terminar de concretarlo todo, firmamos el contrato. En cuanto dejamos el bolígrafo, la mujer le hizo un gesto para que nos acompañase a la puerta, no tenia cara de que le gustase mucho tener invitados. De todas formas Zoe y yo no teníamos pensado quedarnos ni un minuto más. Estábamos ansiosos por salir de allí y al fin poder gritar que ya teníamos nuestro apartamento.

CAPITULO IX: CLASES DE INGLÉS

2006-08-15T15:46:00.000+02:00

1 de Diciembre de 2001

Hoy es domingo, son las nueve de la mañana, se nos acaba el fin de semana, pero esta semana la empiezo contenta, con más ganas que la anterior. Ayer fuimos a hacer la prueba de nivel a “Callan” y mañana por fin empezamos de seis y media a ocho y media de la noche. Está en Oxford Street con lo cual saliendo a las cinco de la tarde de trabajar de Canary Warf nos da tiempo de sobra. Tanto Otto como yo, estamos ansiosos por empezar, esperamos que estas clases aceleren nuestro proceso de aprendizaje, nos han dicho que son muy buenas, ya pueden serlo, nos salen por 184 libras mensuales cada uno, ¡una pasta! Nos lo tomamos como una gran inversión, esperamos que en los próximos tres meses nuestro vocabulario nos permita pasar de ser limpiadores a nuestra segunda parte del plan en Londres, conseguir un trabajo en el que puedas mantener conversaciones normales, léase, dependienta, camarera,….
En el escritorio hay dos nuevas fotos, una de Otto y mía en nuestra habitación y otra mía con Francisco y Jimena en la cocina, del día que los invitamos a cenar. Nos las han traído ayer, al final parece que no estaban enfadados y tampoco la “mami” de Jimena le dijo nada raro de nosotros, por el momento. Ayer fue la primera vez que estuve hablando con Jimena normal, como lo hubiera hecho con una amiga, sin comerme mucho la cabeza, simplemente hablando, eso si “a grito pelao”.
Hoy el día se ha dividido en tres fases, por eso parece que lo que estoy escribiendo no va ligado uno con otro. Por un lado, nos ha sido imposible chatear con nuestros familiares, porque en el ciber había problemas de conexión, una hora intentando conectarnos para nada, si una hora. Por otro lado hemos sacado nuestra libreta de cálculos, para intentar vislumbrar una luz en nuestra oscura economía londinense. La cruda realidad nos ha abofeteado de nuevo, ¡hasta marzo no se saneará nuestra economía!, ni para pipas nos queda después de pagar, casa, metro, comida y clases.
La navidad de 2001 va a ser la más austera de todas las navidades austeras que se hallan descrito nunca. 40 libras para toda la semana en comida, así que no se que cena podremos hacer tanto en Nochebuena como en Nochevieja y desde luego de intercambiar regalos ni hablamos.
El mejor lado de los tres que quería contar es que después de los cálculos hemos cerrado la libreta y nos hemos ido a tomar el aire, entramos en un pub que hay cerca de nuestra casa, justo al lado de la estación del metro. ¡Está genial! Es nuevo, cada vez que íbamos a coger el metro veíamos como avanzaban las obras de remodelación y pensábamos –tenemos que ir a la inauguración- pero no fuimos. Hoy por fin nos decidimos a ir y lo pasamos genial, fue como volver a respirar un poco de aire después de tanto cálculo. Por 2,55 libras que fue lo que nos costaron las dos pintas que tomamos, he vuelto a casa convencida de que en Londres es donde debo estar. Volver a España en este momento sería un error, ya que aquí en breve conseguiré todos mis objetivos. Antes de ir al pub echábamos de menos los fines de semana en Calviá, pero hoy nos hemos dado cuenta que aquí también lo vamos a pasar bien, solo es cuestión de tiempo.

8 de Diciembre de 2001

La semana pasada Zoe y yo comenzamos a clases de ingles. Ahora ya tengo la sensación de que las cosas van a cambiar y que todo comenzará a salir según nuestros planes. Este sí es un paso importante. Iremos dos horas a la semana todos los días y eso nos hará avanzar a buen ritmo para conseguir dominar el idioma lo más rápidamente posible y por tanto tener la posibilidad de realizar otros trabajos menos desagradables. Solamente, en esta semana de clases, me he dado cuenta de la cantidad de tiempo que se desperdicia en España con las clases de Inglés. En teoría llevó doce años de mi vida estudiando inglés, la primera vez en sexto de EGB y la última en la Facultad de Ingenieros, y ¿para qué?, para que unos profesores ineptos, los cuales, la gran mayoría lo mas cerca que han estado de Inglaterra fue cuando visitaron Cádiz (al ladito de Gibraltar), te pongan clases de gramática, todo el puto día y digan que la pronunciación no es importante. Realmente esta semana en clase lo único que hemos hecho es hablar, hablar y hablar, una vez sepamos hablar y nos entendamos ya podremos ir avanzando en la escritura. Desde luego si en los doce años anteriores hubiese tenido aunque fuese un par de años de clases como estas, estoy seguro que ahora mismo no estaría metiendo mis manos en el retrete todos los putos días.
En el trabajo ya empiezo a estar hasta el culo de todos, tanto de los Colombianos como de los Africanos. Para un tío como yo que llegó aquí sin tener ni un solo prejuicio, y que se molesta todos los días en tener una relación cordial con todos y hablar con ellos como hablaría con mis colegas en Calviá, es difícil llegar a la conclusión que tanto unos como otros están tres o cuatro generaciones por detrás y que salvo que quieras indagar en la vida de las tribus indígenas no merece la pena hablar con ellos, porque a parte de ser monotemáticos y tener la cultura y la educación de la mona chita, son unos pesados.
Hoy, no solo estoy asqueado por este trabajo sino también por que Zoe me ha contado que Juan ha intentado ligar con ella en el ascensor de personal. No podía creérmelo, pero el ataque de rabia (autentica) que tuve cuando Zoe me lo contó a modo de coña, fue tal, que si me lo llego a encontrar delante en ese mismo momento, creo que le hubiese matado. En ocasiones tengo un carácter psicópata, lo sé, aunque jamás lo confesaré, no es la primera vez que se me pasa por la cabeza matar a alguien y probablemente no será la última. Aunque soy un tío con neuronas y no voy a joder mi existencia por un puto subnormal que cuando yo tenga mi vida solucionada, él todavía andará limpiando mierda, porque desde luego no vale para otra cosa. Así qué Juan, ¡¡Ahí te jodas cabrón!!
Quizás en otro momento de mi vida me hubiese reído de que ese ridículo y anacrónico personajillo le entrase a mi novia, pero precisamente ahora no estamos atravesando nuestro mejor momento, ¡que coño!, éste sin lugar a dudas es el peor de todos. Por varias razones, aunque la más obvia y la principal es que nos tenemos que ver todos los días en el trabajo como dos subnormales y analfabetos catetos con esos ridículos uniformes. Ella me ve a mí como un “pringao”, seguramente, al menos así es como yo me veo, un tío escuchimizado metido dentro de este uniforme dos tallas más grandes, y a las órdenes de una moderna campanilla de mayordomo, el busca. Rodeado de tíos triunfadores, vestidos con trajes caros, grandes sueldos y estupendos coches y apartamentos. Desde luego esa no es la imagen que quiero mostrarle a mi novia. Aunque, me consuela pensar, que después del tiempo que llevamos juntos se dará cuenta que la única razón por la que soporto este traje es porque aspiro a ser un triunfador en el menor tiempo posible. Por otra parte para mí tampoco es fácil verla dentro de ese horrible uniforme, con esa entupida pajarita que le obligan a llevar. Pero intento tomármelo como si fuésemos los actores de una función de teatro.
De esta manera cuando sale de la taquilla y la miro, es como si fuese la primera vez que la veo desde el desayuno.
Otra de las razones por la que no atravesamos nuestro mejor momento es, sin duda, por la inestabilidad en la que vivimos, no dejamos de pensar que si queremos mudarnos y dejar por fín de vivir en una habitación, debemos empezar a buscar un apartamento cuanto antes y lo que es peor, conseguir ahorrar para la fianza del alquiler. Estamos atravesando una situación caótica. Seguro que cuando todo se normalice las cosas entre nosotros volverán a ser como siempre.
Como ya he dicho paso de los indígenas estos con los que curro. He intentado conocer gente nueva para hablar en inglés un rato y he conocido dos chicos y una chica que trabajan en el puesto de café que hay en mi planta. Se turnan, con lo cual he ido conociéndolos a todos. Al primero que conocí fue a Alexandre, un italiano de veintinueve años que ha viajado por un montón de países, le encanta el fútbol, y me pone al día de todas las ligas de Europa, incluida la española.
Al segundo que conocí fue a Travis, Vietnamita. Vino a Londres hace doce años, y estuvo en distintos y variopintos trabajos, una fábrica de ropa, un bar, haciendo la manicura en un salón de belleza… Este último era el que mas le gustaba, pero cerraron el negocio y ahora lleva dos meses trabajando aquí. Es un chico simpático, tiene un timbre de voz muy peculiar (como un pitido) y unos gestos muy exagerados. Por su manera de hablar de las barrigas y culos de los ingleses me ha dado la sensación que es gay, y la verdad, no creo que vaya muy desencaminado, porque siempre que se le acerca alguna chica a pedirle un café no parece siquiera reparar en ella, pero cuando es un chico siempre suelta algún comentario. La verdad es que a mí me viene genial, suelo escaquearme hasta su puesto de cafés y sentarme en una silla medio escondido, mientras él me prepara cada día un café distinto, latte, capuchino, expresso todos los días me lo adereza con distintos sabores, vainilla, avellana… ¡y todo por la cara!, porque el tío no me deja pagarle ni un día. Yo al principio insistía, aunque sea pobre no me gusta ir de gorrón, pero el se pillaba unos mosqueos increíbles cada vez que me veía sacar una libra, así que ya paso definitivamente. Creo que piensa que debo ser muy pobre, porque el nunca había visto a un europeo trabajar allí limpiando, y no se cree ni una palabra cuando le digo que me faltan dos asignaturas para ser ingeniero, pero a mi me da lo mismo porque al fin y al cabo aquí de momento no cuenta el haber estado en la universidad. Ahora esta enseñándome a comer con palillos, algo que yo siempre he querido hacer. El otro día me trajo unos palillos y me tiró encima de una bandeja un montón de macarrones sin cocinar para que practicase. Al final creo que esta semana aprenderé por fin.Por último está Jasmine una chica turca con la que todavía no he tenido la oportunidad de hablar mucho, aunque le encanta preguntarme cosas sobre España. Al parecer tiene problemas con el Visado porque pertenece a la parte asiática de Turquía algo de lo cual nunca había oído hablar.

CAPITULO VII: FRIO NOVIEMBRE

2006-08-24T15:07:00.000+02:00

3 de Noviembre de 2001

Estoy sentada en el sofá de mi habitación, como música de fondo: Madonna, me reconforta empezar a descifrar sus canciones.
Ayer fue un día bastante mejor que el anterior, por suerte el mes de noviembre parece que se ha solucionado económicamente hablando.
El lunes comienzo a limpiar otras oficinas en "Angel", son dos horas, de seis a ocho de la mañana, luego me voy a Oxford Street y limpio el Young Hostel, de diez de la mañana a dos de la tarde, aunque creo que lograré salir a la una porque a las dos debería haber comido y estar en clase de inglés. A las cuatro y media de la tarde salgo de clase y me voy a coger el autobús camino de Stratford, donde limpio otras dos horas, de cinco y media a siete y media de la tarde y para casa.
Ya tengo ocho horas de trabajo, se supone que ganaré 155 libras a la semana, con lo que con mi sueldo está pagado el alquiler y me sobran unas 18 libras (o sea nada).
Finalmente el trabajo de "Kitchen Porter" de Otto no salió; esta semana hemos aprendido que cuando un inglés te dice:
-I call you this...(afternoon, Friday,...)-
Es como en España decir
-no me llames, ya te llamo yo- Vamos, les cuesta dar un NO a la cara.

3 de Noviembre de 2001

Son las tres y cuarto de la madrugada, aun no consigo dormir. Al principio una habitación de 25 m2 resulta amplia, con el tiempo vivir dos personas en este espacio ya no te parece tan maravilloso, no tienes escapatoria, te falta tu rincón solitario, ese lugar al que huyes para tener un ratito de soledad cuando no te apetece ver a nadie.
Ahora estoy escribiendo desde un pequeño escritorio antiguo que tiene esta habitación, en un tiempo pasado debió de ser un rincón solitario fantástico para alguna de las personas que vivieron en esta casa con Tatiana Peters.
Esta ex cantante de opera da la sensación de haberlo tenido todo, una familia, fama, fortuna, amor…, y no haber sabido gestionarlo muy bien, puede que por su fuerte carácter, o puede, que su fuerte carácter lo haya adquirido después de que todos la dejaran. Da la sensación de estar un poco loca, y en ocasiones hasta un poco de miedo; cuando voy al baño, veo la puerta de su habitación entreabierta, y solo se ve una luz anaranjada muy tenue y su sombra moviéndose de aquí para allá al ritmo de algún disco de ópera. Por un lado me encantaría conocerla, me gustaría que me invitase a un chocolate en la cocina y me contase su historia. Estoy seguro que estaría llena de excesos y de cambios, de sucesos increíbles, y, por supuesto de tragedias, algo que probablemente sea lo que la haya marcado y por lo que ahora parece una loca solitaria.
Algunas veces, suelen ser los domingos, se viste y se maquilla, como si esperase a alguien, parece que está nerviosa y esta mas agradable y habladora de lo normal (lo normal es que no pase de los buenos días). Zoe y yo nos asomamos a la ventana para ver quien puede ser, pero finalmente nunca llega nadie. El primer día nos reímos, ahora, casi nos ha contagiado y miramos con la esperanza de que aparezca alguien y le borre esa cara de tristeza y decepción que se lleva al finalizar el día.
El mundo se ve muy diferente a estas horas de la noche, me asomo a la ventana y veo todas las luces apagadas en las casas de enfrente, todas menos una en la que a través de las cortinas (en esta ciudad prácticamente no hay persianas) puedo ver dos sombras que aparentemente están discutiendo, ya que la sombra mas grande gesticula de manera brusca, la mas pequeña no hace mas que mover la cabeza y decir que no.
Debería dejar de mirar y centrarme en lo que estoy haciendo, pero no puedo, es la única luz encendida, y me ha atrapado en su campo magnético.
El le ha pegado, lo sé por que la sombra más pequeña se ha caído al suelo, y la más grande se ha ido haciendo gestos amenazantes. ¡Que horror!, ahora mismo una sombra pequeñita y con melena acaba de entrar en mi campo de visión y consuela a la que ha sufrido el golpe que se lleva las manos a la cara. La luz se apaga. Vuelvo a mi diario.
Las cuatro y media de la madrugada y mis ojos no quieren cerrarse, no estoy cansado, o sí, no lo sé. Zoe esta durmiendo, la tengo justo detrás de mí, en la cama. Hoy hemos discutido. Nos hemos echado en cara muchas cosas, de esas de las que te sueles arrepentir en cuanto te salen de la boca. Tengo esa sensación, como cuando escribes un e-mail muy enfadado a alguien y pones la mano en el botón de enviar, y luego vas a borrar, y a enviar y a borrar, y de repente te confundes y lo envías y ya no hay vuelta atrás, la has jodido.
Zoe necesita mucho mas que yo su rincón solitario, ella le da muchas vueltas a las situaciones, lo analiza todo, si hablamos mas o menos que antes, si nos miramos, si nos besamos… todo ello son factores que determinan la salud de nuestra relación y desde luego si por Zoe fuese en este momento nuestra relación debería de ir al hospital. De todas maneras en ese hospital lo único que nos dirían sería que es solo un virus y ya está, el virus de pasarnos un “puto” sábado metidos entre estas cuatro paredes que se encojen según van pasando las horas, el virus de no tener una “puta libra” para irnos a tomar unas cervezas y echarnos un cigarro mientras charlamos relajadamente, el de no tener un trabajo estable que nos permita planear lo que vamos a hacer las siguientes cuatro semanas. Es el “puto virus” de que ha pasado una semana más y no hemos conseguido nada serio y encima yo sigo sin terminar de concretar el “puto curro” de “chico para todo”, del cual ya he perdido todas las esperanzas.
En apariencia la vacuna del virus se llama ICS, compañía de limpieza, quien me iba a decir a mí, estudiante al que le quedan dos asignaturas para ser ingeniero, que iba a estar deseando impacientemente que sonase el teléfono para hacer una entrevista para limpiador. De todas formas el teléfono sonó y el martes pasado fui a esa entrevista.
Por lo que pude entender, la entrevista tendría lugar en el Edificio de “Morgan Stanley”, uno de los bancos mas famosos e influyentes de los EEUU, este edificio esta situado en una zona llamada “Canary Warf”, es la nueva zona financiera de Londres donde se concentran los edificios mas altos de la ciudad y que se compara con el “World Trade Centre” de Nueva York, que desgraciadamente se ha hecho famoso hace dos meses por los atentados de las torres gemelas. De hecho esa zona está en alerta máxima ante la posibilidad de que pueda suceder algo parecido allí.
Cuando llegué a la recepción del impresionante rascacielos me estaba esperando “Christine”, una mujer de unos cincuenta y algo años y que en principio parecía muy agradable, me dio la bienvenida y un pase de visitante para acceder al interior del edificio.
Por teléfono me habían dicho que debería llevar todos mis papeles, carné de identidad, el famoso “Nacional Insurance Number” y una prueba de dirección. Yo no tenia ni idea de que era eso de una prueba de dirección así que le dije a Miss Peters lo que necesitaba y ella después de hacerme como cien preguntas me escribió en un papel azul lo siguiente:
“Como propietaria de la vivienda situada en…..certifico que Otto vive aquí y me paga semanalmente un alquiler de 150 libras, firmado Miss Peters”
Así que cogí aquel papel superfeliz y me lo llevé a la entrevista, cuando lo saqué y se lo enseñe a Christine, me miró y me trató como si fuese un retrasado mental, no sabía si reírse, o que hacer, solo se que me dijo:
-I am afraid…-
Precisamente el lunes había estudiado lo que eso significaba. Cuando en Inglaterra se muere alguien el médico les dice a sus familiares:
-“I am afraid your wife is dead”-
Con lo cual en cuanto escuche el principio de esa frase ya me supuse lo peor, en Londres no sirvo ni para limpiar. Afortunadamente mi inglés ya comienza a permitirme usar mis dotes de persuasión y logré que Christine, me dejase veinticuatro horas para buscar la tan ansiada prueba de dirección. No una, sino dos pruebas necesitaba la muy….
La verdad es que encontrar trabajo en Londres se estaba convirtiendo en una especie de “Gymkhana”, parecía que estaba en un concurso de televisión sin saberlo, algo así como El Show de Truman, en el que ahora, el Ramón García de turno disfrazado de una inglesa cincuentona me decía:
-y ahora ¡a por la prueba de dirección!- y debería de sonar una música como la del circo cuando salen los payasos.
El caso es que para saber lo que era la puta prueba de dirección, me tuve que coger tres autobuses y dirigirme a la embajada y después de esperar una larga cola de mas de una hora, me dicen:
-¿una prueba de dirección?, lo que te están pidiendo solo son cartas que vayan dirigidas a ti, para que conste que vives en ese domicilio. -
Una hora y media para que me digan ¿que lo único que quiere Christine son unas putas cartas? ¿Y quien coño me iba a mandar a mí cartas si no le había dado la dirección a nadie? Y si diese hoy la dirección ¿como coño iba a conseguir tener las putas cartas en veinticuatro horas? Otra vez la musiquita del circo.
El tío de la embajada me dijo que podría tener cartas del banco, enviándome los extractos de mis movimientos bancarios. ¡Ja!, movimientos bancarios, Zoe y yo no teníamos ni una libra, no necesitábamos un banco para guardar nuestro dinero, nos bastaba con un monedero. Otra vez la musiquita.
Me fui al banco, saque de mi bolsillo una libra y le dije al cajero que quería ingresarla y que me diese el extracto del movimiento, que lo necesitaba ya y que no iba a esperar a que me lo enviasen por correo,
-quiero que me hagas una carta con el extracto, ¡ya!-
El cajero no sabia que hacer, habló con la directora de la sucursal, me miraron, les debí de dar la sensación de ser un pobre loco y en estos momentos de miedo terrorista, no esta el mundo como para ir haciéndose enemigos, así que me la hicieron. Tenía una carta, ¡chúpate esa Ramón García!.
Necesitaba otra, pero esta vez, los guionistas del Show no fueron tan capullos, y cuando llegué a casa, Miss Peters me dijo que me había llegado una carta hace unos días y que se le había olvidado dármela. La carta era de la librería donde había hecho una entrevista para empaquetador-desempaquetador diciéndome:
- I am afraid…-. ¡Prueba superada!
Al día siguiente se las llevé a Christine, convencido de que el lunes comenzaría a trabajar en mi adorado trabajo de limpiador, sobretodo cuando en lugar del “I am afraid”, soltó un:
-excellent- y me dijo que pasaba a la siguiente prueba.
Ya debo de estar al final de la Gymkhana, pensé yo.
Subimos a la planta sexta y nos metimos en un mini despacho, oscuro, en el que solo había una mesa y dos sillas, parecía que me iba a interrogar la Gestapo. Christine me hizo una serie de preguntas que traía en unas hojas e iba anotando todas mis respuestas y valorándolas del uno al diez, sin que yo pudiese ver esa valoración, más que para limpiar parecía que la entrevista era para formar parte de la CIA. Por un momento pensé que en realidad a mí nadie me había dicho que el trabajo era para limpiar, realmente eso lo deduje yo solito ya que la empresa era de limpieza, quizás me necesitasen en otro puesto de mas responsabilidad y por eso me estaban haciendo este interrogatorio.
Cuando finalizó la entrevista me llevó a otra sala, mas amplia, y pensé que iba a firmar el contrato allí mismo, pero no, me dijo:
- This was the first interview…- Me citó para el lunes siguiente a las diez de la mañana. Con lo cual aún no hay nada definitivo.
Por otra parte Francisco y Jimena, han conseguido que trabajemos este mes en el Albergue, sustituyendo a otra pareja de colombianos que suelen limpiar allí y que se han cogido unas vacaciones, al menos esto nos asegura un mes de trabajo y por lo tanto de dinero, no mucho pero bueno.
Francisco, está empeñado en que nos busquemos un sitio mas barato para vivir, ya que ellos viven con sus tíos, un par de colombianos paranoicos que viven en un barrio lleno de colombianos y que después de llevar en Londres casi veinte años aún no saben ni cinco palabras. El solo paga 50 libras al mes por la habitación, piensa que los ingleses nos estafan, que cobrarnos 150 libras por una habitación es excesivo y es para turistas o para tontos. No sé en que momento de alguno de los viajes que hemos hecho en autobús ha cogido la suficiente confianza como llamarme tonto, ya que turista no soy, pero bueno de momento yo no le he dicho ni una palabra, aunque lo que realmente pienso es que prefiero pagarle 150 libras a una inglesa y vivir en un barrio en el que puedo salir por la noche y lo mas peligroso que veo son los paparazzi en casa de Madonna o Liz Hurley a pagar 50 libras y estar en un barrio en el que los pasos de peatones están hechos con la coca que se les cae de los pantalones rotos a gran parte de los colombianos que viven allí.
De momento creo que no se tomaría muy bien mi respuesta con lo cual utilizaré mi diplomacia una semana mas.

17 de Noviembre de 2001

Creo y espero (y deseo) que lo peor ya halla pasado. Aún no he contado que tanto Otto como yo hemos empezado a trabajar de “Cleaners” en ICS, de hecho, ya hemos cumplido la primera semana, aunque hasta el lunes a las diez de la mañana no firmaré el contrato.
El choque en el espejo ha sido algo duro, el uniforme, los baños, los ejecutivos/as a mi alrededor.
Hace poco había visto en una película, no me acuerdo del título, que el uniforme de limpiador te hace invisible, como si tuviera poderes de superhéroe, te lo pones y desapareces. Salvo a penas tres o cuatro personas en las dos plantas que limpio, para el resto soy absolutamente transparente.
En realidad por una parte me hace gracia, me explico, cuando asistí a las entrevistas, fueron dos, no tenía muy claro como vestirme, siendo como era un trabajo de limpiadora, pero teniendo en cuenta la parafernalia del edificio, lo hice como si asistiese en España a una entrevista de administrativo, peinada, levemente maquillada, falda de piel negra a la altura de la espinilla ligeramente acampanada y suéter negro con un pequeño broche azul a modo de nota de color.
Ese día no me sentí excesivamente invisible, al contrario, los hombres me abrían las puertas y me cedían el paso en el descansillo y ascensor, muy caballerosos ellos, las chicas se comportaban también de modo educado, vamos, ni más ni menos que lo normal. Lo que hago yo y cualquiera comportándose de un modo educado en un lugar muy civilizado. ¡Ay de mí! El lunes, con el reluciente uniforme azul marino todo cambió, de verdad, y si alguien no me cree no tiene mas que hacer la prueba. Apenas dos o tres chicos he visto que me mirasen a la cara, las puertas… ¡JA! Ya nadie las sujeta, en el ascensor cuando me da por salir primero pensando que los hombres caballerosos y educados me cederán el paso, noto que hasta me miran mal y deben de pensar, ¡“cleaner” insolente!
He llegado a sentir que me repelen como si estuviese llena de gérmenes, ¡agg!, ¡Que chocamos, a ver si me contagia algo! Pero bueno, la realidad es que me ha costado una semana superarlo, ya me da igual que esos niñitos y niñitas solo me traten con educación cuando a las cinco menos cuarto de la tarde me cambio de ropa, el hábito hace al monje, totalmente vamos, no hay mas que ver a estos.
Mi consuelo es que como yo me quiero mucho se que lo único que nos separa además de algunas libras solo es el idioma, y en breve espacio de tiempo dejará de ser así.
Pero esta noche no quería hablar de esto, en realidad mi pretensión era contar la historia o nuestra amistad o relación comercial, o lo que sea, aún no lo tengo claro, de dos personas que en alguna página de las anteriores me refiero a ellos como “una pareja de colombianos muy simpáticos que conocimos en el albergue”. Pues bien, os presento a Francisco y Jimena, aunque estos solo son los nombres que figuran en sus pasaportes, sus verdaderos nombres son Daniele y Katimisele. Nuestra relación surgió a partir de Otto, según me explicó la semana pasada, fue mas por interés que por ninguna otra cosa; su razonamiento fue el siguiente: estábamos en Londres desorientados, sin trabajo, sin alojamiento, necesitábamos a alguien que nos orientara, entonces vio a Francisco (Danielle) hispano a todas luces y desplegó sus artes de muchacho extrovertido y afable. Francisco le puso a prueba, pues ya había tenido experiencias anteriores con otros españoles que le habían pedido consejo, pero que huyeron aterrorizados ante su propuesta de que un español de hecho y derecho tuviese como trabajo la humillante tarea de limpiar la muy sucia mierda inglesa.
-Jamás un europeo- decía, que risa como si la mayoría de los ingleses tuviesen conciencia de España por algo más la costa del sol y los San Fermines.
El caso es que aunque a nosotros nos hace tan poca gracia como a nuestros conciudadanos limpiar, porque vamos a ver, ¿a quién coño le gusta limpiar? ¡Digo yo! ya veníamos mentalizados, que con nuestro nivel de inglés podríamos fregar platos, limpiar oficinas, o hacer camas, que no se porque, este si es el trabajo preferido del resto de españolitos de bien que viven en Londres, y me resulta raro, porque a mi que ya me ha tocado esa preciosa ocupación, me parece mucho mas sucio hacer camas, teniendo que cambiar las sábanas donde otros han dormido, follado, vomitado y ¡vete a saber que mas! Además de tener un horario pésimo y estar peor pagados (4 libras/ hora frente a mis 5,20). No solo eso, sino que al estar todos juntitos lo tienen complicado para aprender ingles y me atrevería a decir que también se les está olvidando el español, porque cuando llaman a sus casas les dicen que están trabajando en la recepción del hotel cuando lo que en realidad querían decir es que están limpiando habitaciones. Por donde iba…. Ah si, que Francisco nos propuso limpiar una oficina en Strafford, dos horas 40 libras semanales cada uno, y como aceptamos lo dejamos descolocado. Esa fue la razón, al menos eso creo yo, de que nuestra relación avanzara, nos presentara a su novia Jimena, intercambiáramos nuestros números de teléfono y nos dijese que éramos los primeros españoles con los que se había tratado de iguales.
Aunque ellos ya han vivido mucho con lo jóvenes que son, no pude evitar pensar que hubiera sucedido si esto mismo hubiera pasado en España, y concluí que realmente era un chico bastante inocente.

Su historia: FRANCISCO

Veintidós años, moreno de pelo, levemente tostado de piel, 1.80 de estatura, setenta y pico kilos de peso. Su historia empieza en Colombia, donde trabajaba en un centro comercial, allí fue donde conoció a Jimena. Cuando la conoció, ya tenia decidido que iba a emigrar, no tengo claro si desde el principio pretendía venir a Londres. Se fue de Colombia con la promesa de mandar dinero para traérsela y con la de ella de que vendría con él.
A partir de aquí su historia pone de manifiesto la injusticia y el drama de pertenecer a un país de cuarta categoría en los que por alguna razón sus habitantes no son personas libres, como cualquier europeo o norteamericano, para comprarse un billete de avión al destino que elijan en el momento que les de le gana.
No, Daniele, no pudo hacer eso, Daniele tuvo que hacer un montón de “chanchullos”, pagar cantidades ingentes a una mafia, dormir dos días en las frías calles madrileñas mientras le conseguían su nueva identidad, un pasaporte donde al lado de su foto ponía que su nuevo nombre era Francisco Suárez Mateo, madrileño, el cual sí podía viajar a Londres cuando le apeteciese.
Daniele salió de Madrid con dos identidades y tras un susto en la aduana (los policías le revisaron todo el equipaje e hicieron algunas preguntas) llegó a Londres convertido en Francisco.
Encontrar trabajo y alojamiento le resultó muy fácil, ya que sus tíos, que habían contribuido para que viniera, se lo tenían todo preparado. Durante los primeros seis meses trabajó dieciocho horas diarias para pagar todas las deudas que había dejado en Colombia y traerse a Katimisele.
A Daniele, robar en Colombia le parece absolutamente normal, siempre nos lo describe como un país en el que nunca caminas mirando al frente, porque si haces eso no te quedan vivos ni los pantalones. Nos lo muestra como un bonito país de políticos corruptos que impiden a sus ciudadanos alimentarse física e intelectualmente. Por lo visto, los índices de paro son altísimos y hasta la enseñanza básica cuesta mucho dinero. En la actualidad Daniele manda dinero a sus padres para el alquiler de su casa y para pagar el colegio de su hermana (de esto último se siente especialmente orgulloso). Colombia es para él un país de gente sin posibilidades que roba para comer con la desesperación que tal necesidad conlleva. Por eso a Francisco robar en Colombia le parece normal y necesario.

JIMENA:

De la historia de Jimena conozco menos, sé que su nombre auténtico es Katimisele, tiene problemas auditivos (solo oye un cuarenta por ciento), sobrepeso (mide alrededor de metro setenta y su peso no me atrevo a adivinarlo, pero le sobran por lo menos veinte kilos).
Es una chica joven demasiado vieja, demasiado marcada por su madre, ingenua, piensa que su madre tiene poderes, pongo un ejemplo: A sus padres en lugar de cartas les envían cintas de casetes grabadas. Un día nos pregunto a Otto y a mí si nos importaba hacer una grabación, nosotros en principio estábamos encantados, ya que supusimos que era en tono festivo, pero no, nos hizo una entrevista de lo más profesional. Nos pedía nombre, apellidos, estudios, trabajos anteriores, la razón por la que habíamos venido a Londres y lo que pensábamos de ellos, así, en frió, ¡una auténtica ficha policial! Al terminar le dijo a su madre:
-bueno mami, ahora me despido, ya me contarás que te parecen…-
No se quedó ahí la cosa, que la mami, le debió de decir que solo con la voz no lo tenía claro y nos llamaron un día para hacernos unas fotos. Así que como queríamos agradecerles su ayuda les invitamos a cenar y al final nos hicimos un reportaje fotográfico. A Otto y a mi nos daba lo mismo, si ellos eran felices así, no íbamos a ser nosotros los aguafiestas.
Jimena llegó a Londres con la idea de estudiar y desde que llegó no hizo otra cosa que trabajar, según ella, lee mucho, tiene muchas ganas de aprender, pero es muy insegura, cuando no entiende bien algo, siempre concluye diciendo:
-eso es una ridiculez- o -es patético-
Patético, es su palabra mágica, a mi me irrita bastante, la utiliza siempre que no entiende alguna cosa.
Para ser sincera yo los admiro, sus vidas son realmente duras, sin la posibilidad de cumplir sus sueños a pesar de sus pocos años, obligados a actuar como delincuentes, tanta responsabilidad a sus espaldas enviándoles dinero a sus familias y teniendo la certeza de que sus familias lo necesitan para sobrevivir.
Demasiada responsabilidad, demasiada poca libertad, demasiada poca tranquilidad.
Por otra parte chocamos totalmente, porque en realidad pertenecen a dos generaciones anteriores, es como haber conocido a mis abuelos de jóvenes. Su música, Diango, Paloma San Basilio, Julio Iglesias, en lugar de Alejandro Sanz, Sabina, Doors, Calamaro,.. Creo que con este ejemplo se entiende lo que quiero decir, solo les faltó decirme Lola Flores y Carmen Sevilla para tener los mismos gustos que mi abuelo.
Otra cosa que me llama mucho la atención (puede que sea una bobada superficial) es que llevan 3 años en Londres, según sus pasaportes son españoles, y sin embargo su apariencia no es nada europea. Me refiero a que yo después de un mes, aunque no me pueda comprar nada, sé la ropa que esta de moda, me he fijado en la peluquería y la manicura de las chicas, he visto los estilismos londinenses en las revistas gratuitas, en la tele, e idéntica cosa le ha pasado a Otto. Sin embargo, ellos, teniendo dinero, trabajan ocho horas y solo pagan 50 libras por la habitación, no parecen tener ni idea. Se compran ropa, sí, aunque no sé donde la consiguen. Jimena dice que nunca usará loción, (eso debe de ser cremas, maquillajes, perfume) estoy convencida de que lo dice por que lo ha leído en algún sitio porque sino no me lo explico, desde luego un buen perfume y un buen desodorante no le sobrarían; y su pelo, ¡horror!, se lo coge en una coleta todo estirado a la nuca y listo. La última vez que se lo corto hace un año se lo hizo Francisco. Su comida no tiene nada que ver con la dieta mediterránea, todo grasas, con decir que ellos sostienen que ¡no les gusta el marisco! En mi opinión nunca lo han probado ya que serian las primeras personas que conozco que preferirían una pizza grasienta a una parrillada de marisco.
No sé, cada uno es como es, solo que a mi me extraña que no quieran integrarse, modernizarse, pasar desapercibidos.
Esta semana hemos dejado el trabajo de Stratford. El último día debían de pagarnos toda la semana, como siempre, pero vino Sean (el encargado) y le dijo a Otto que nos pagaría el lunes, con lo cual nos pillamos un cabreo considerable y dejamos una planta de la oficina sin limpiar, lógico ¿no?, le dijimos:
-si no hay dinero no hay trabajo-
Sean, debió de llamar a Francisco para contárselo, porque parecía muy mosqueado y ya no volvió a decir nada sobre quedar, no se si seria por eso, o porque la “mami” de Jimena les dijo que no éramos buena gente. Cosa a todas luces equivocada ya que lo único que queremos es que no nos agobien.
Esta es para mi en resumen, la historia de Francisco y Jimena, o para sus padres Daniele y Katimisele.

25 de Noviembre de 2001

Desde el día tres no me he sentado a escribir, ¡con todo lo que me ha pasado! No sé ni por donde empezar.
Comenzaré por decir que conseguí pasar esa prueba que tenia por ahí pendiente, y ahora estoy trabajando en ICS. Lo de la prueba no merece mucho la pena mencionarlo, el caso es que me hicieron una serie de entupidas e infantiles preguntas, del tipo.
-si usas un paño en la cocina, ¿Puedes usar el mismo para el baño?- ó -tenemos un cubo con agua limpia y otro con agua sucia, ¿Cuál cogerías para limpiar?-
Fíjate tú que aunque no había estudiado lo suficiente, me dieron un “cum laude” en limpieza. Al día siguiente me llamaron para firmar el contrato y recoger el odioso uniforme que consistía en una camisa de cuadros azul de manga corta, pantalones azul oscuro y corbata negra, por favor que horror ¿a quien se le ocurre poner una corbata para limpiar? Y ya que la ponen ¿Cómo se les ocurre poner una corbata negra con un pantalón azul oscuro?
Mi trabajo era… limpiar baños, es decir limpiar la “English Shit”, para lo cual recibí unas entupidas clases prácticas. Imagina un tío bien vestido, con traje, corbata y creo que hasta gemelos, que me pide que le acompañe, supuse que sería el Director General del departamento de limpieza, pues bien, me lleva a los baños de caballeros, quita su chaqueta delicadamente, se remanga y … coge la escobilla y el “lemon gel” (algo así como el pato WC), y entonces comienza a limpiar el retrete en sentido de las agujas del reloj y me va diciendo: -¿ves?, así sí-, y luego hacia alguna cosa mal y me decía:
-¿ves?, así no, ¿Lo entiendes?-
Pues sí lo entiendo cara mono, que no hable inglés no significa que sea gilipollas. Cuando lo vi allí de rodillas metiendo casi la cabeza en el retrete con su trajecito y limpiando con tanta delicadeza, lo único que pensaba era en bajar la tapa y tirar de la cadena, ¡ala al mar por gilipollas!
A pesar de todo yo estaba superfeliz, un trabajo prácticamente fijo, de 8 horas seguidas, en un sitio calentito y cobrando cada quince días nos aseguraba un problema menos.
El primer día conocí a Yliana, ella es una chica de veintiocho años (aparenta treinta y cinco), colombiana (para variar), muy fea, y que en un principio me enseño las artes del escaqueo en el curro, es decir como tenerlo todo limpio sin dar golpe, algo que me iba a servir de mucho en días venideros. Yliana me contó que vino de Colombia después de su marido Bernabé Valencia, al que a su vez había traído el hermano de este, Juan. Al cual no tardé en conocer. Juan tiene treinta y dos años y un “pelaito” de doce, está casado y en un principio me pareció buen tío, principalmente porque sabia inglés y con el podría aprender algo en este submundo de hispanohablantes. Hablaba con él de España y me escuchaba atentamente, luego él me contaba todos sus planes, quería estudiar, irse a España, y todas esas patrañas que cuenta la gente que esta limpiando y sueñan con que otra vida les caiga del cielo mientras ellos la esperan cómodamente.
Está claro que poco a poco (uno o dos días) Yliana y Juan fueron cayendo en un estado de pesadez para mí.
El mismo día de comenzar fui a hablar con Paul (uno de “mis managers”, palabra que odio), para ver si había la posibilidad de que Zoe también pudiese currar aquí ya que había llevado el currículum. Eso fue lo que ocurrió al lunes siguiente después de pasar mis mismas dos pruebas.
La llegada de Zoe al trabajo supuso que yo (que llevaba tres días) pasara a ocupar la recepción, algo que en principio parecía peor porque me iba a imposibilitar escaquearme al estar mas expuesto, no obstante a medida que lo voy conociendo me parece muchísimo mejor, Zoe a su vez limpia los pisos ocho y nueve y tiene como compañero de planta a Edson, un chico Angoleño de veinticinco años, con el cual yo he hablado de fútbol alguna vez.
El caso es que Zoe los primeros días tuvo la misma sensación que experimente yo, la de trabajar “al otro lado”, me explico…
Yo limpio oficinas en las que trabaja gente joven e incluso muy joven y cuando entras allí te da la sensación de que eres como ellos, que podrías ir y preguntarles:
-¿que tal el fin de semana?- como si fuesen tus compañeros de trabajo. Entonces estas en el baño, ellos entran, ni te saludan y se ponen a cagar mientras tu estas limpiando con el puto “lemon gel” y escuchando sus ventosidades, entonces te miras en el espejo y te sientes como una MIERDA humana, con una MIERDA de traje que dice LIMPIADOR. Sale el tío, se lava las manos, tira la toalla de papel en el suelo y dice:
-“sorry”- y tú (o sea yo), la recoges mientras él sale por la puerta dejando tras de si un olor espantoso que a ti te toca soportar. Eso al principio es muy jodido, puedes pensar ¿que coño hago yo aquí? unas trescientas veces al día y como no te controles te puede dar un ataque de nervios y llamarte gilipollas por cambiar el lado del trabajo al mismo tiempo que el país que entiendes y conoces.
Esta sensación te dura el tiempo que tardas en descubrir que tú eres un analfabeto (no sabes leer, ni hablar, ni escribir) y que cuando dejes de serlo va a limpiar baños su Puta Madre.
Yo tarde tres o cuatro días en darme cuenta, y a Zoe debió pasarle algo parecido porque este fin de semana, mientras echaba su uniforme en la lavadora, le encontré una nota que ponía lo siguiente:

12/11/01

Odio a mis padres por no ser ricos, los odio en serio, por no haber sido capaces de tener el dinero suficiente como para educar a sus hijas como pretendían, o como el mundo les pide que estén educadas, en realidad, siento el mas profundo odio por haberme inculcado ese quiero y no puedo que hace que los baños de esta oficina se inunden de mis tremendos lagrimones de niña consentida, que no soporta mirarse al espejo con este elegante uniforme de fregona. Odio a Otto, por arrastrarme con él a esta vida de mierda, y nunca mejor dicho, y en realidad, odio al mundo entero y a mi por entupida, por cretina, creída, descerebrada e imbécil, con esos aires y esas pretensiones de querer llegar aún no se a donde, que me llena de mierda el alma, las manos, la piel entera de mi cuerpo, es pura mierda. Siento deseos de morirme, estoy absolutamente desconcertada. ¿De donde coño habré sacado yo estas pretensiones de niña rica si nunca he tenido donde caerme muerta? Estoy cansada, no sé si aprender ingles merece tanta angustia y tanta mierda, mierda, mierda y mas mierda, inglesa eso sí, pero mierda.

Aún no le he dicho que la encontré, y tampoco le he dado mayor importancia, me parece una reacción normal teniendo en cuenta su carácter. Al fin y al cabo cuando analizamos juntos la situación nos damos cuenta que gracias a este trabajo, entre los dos sueldos, podemos dejar esta habitación cada vez mas pequeña y buscarnos un apartamento, pagar la comida, el metro y apuntarnos a unas buenas clases de inglés para dejar de ser analfabetos lo mas rápidamente posible. Una vez piensas en frío todo eso, también te da por limpiar menos y te das cuenta que la mierda ya se la limpian entre ellos, que lo único que debes hacer es supervisar que esté todo limpio y tengan papel y toallitas. A partir de ahí a aburrirte y a cobrar, que una cosa es ser analfabeto y otra bien distinta subnormal.
La verdad es que en este trabajo hay básicamente dos tipos de personas: africanos y sudamericanos. De los sudamericanos ya he hablado, Yliana, Juán y Bernabé, el cual merece el solito un capitulo aparte.
Con los africanos me doy mi clase de inglés (por llamarlo de alguna manera) diaria, en su hora de comer me siento con ellos y comienzo a escucharles con ese inglés de tribu de tarzán y poco a poco les voy entendiendo cada vez mas.
Del trabajo ya no merece la pena comentar mucho mas, es como todos los trabajos, cada uno ha de buscarse la manera de pasar ocho horas de la mejor forma posible, ya que lo único que interesa es cobrar cada quince días.
En este momento mi principal objetivo es hacerme amigo de los colombianos, ellos aquí tienen muchos contactos y yo no pienso estar limpiando mucho tiempo.
Hoy hemos ido a hacer la prueba de inglés a la academia a la que nos hemos apuntado para dejar de ser “analfabetos”, se llama “Callan School” y es una de las mejores de Londres (eso dicen), con las ganas que tengo de saber inglés y dejar de ser un limpiador, cualquier academia que me permita hablar dos horas en inglés y olvidarme de las ocho anteriores sería buena.

CAPITULO II: OTTO

2006-08-16T02:02:00.000+02:00

11 de Octubre de 2001.

La llegada a Londres no fue fácil, estar en un país con otro idioma y superpoblado al principio puede desquiciar un poco, o mucho. Esta primera semana ha sido de locos. Desde la salida de "Calviá" me da la sensación de no haber parado ni un solo instante. Hemos decidido traer solo lo indispensable, ropa y cuatro chorradas para comer, por si acaso, tuvimos que elegir y decidimos dejar la olla Express, aparentemente sin importancia, y dos libros que me quería traer, y debería haberlo hecho. Aún así veníamos hasta atrás de cargados. El vuelo salía desde Madrid. Mi padre se ofreció a llevarnos, seguramente por la insistencia de mi madre, para quedarse tranquila. Mi hermana también nos acompañó, toda una muchedumbre para despedirnos, ¡como si esto fuese irse a la guerra! Consejos, odio los consejos, tanto darlos como recibirlos, y lagrimillas. Bueno como iba diciendo llegamos a Madrid. Como el vuelo salía de madrugada habíamos quedado para cenar en el chalet de mis tíos, donde yo había pasado mis mejores vacaciones siendo un adolescente. La sensación era extraña, recordaba aquella casa como un lugar alegre, vital, lleno de energía, limpio, con un césped muy cuidado. Todo había cambiado, el césped me llegaba por las rodillas y en el lugar donde solían estar unas coloridas flores ahora crecían las malas hierbas.
Me embargó una sensación de angustia, vacío, desquiciamiento, nerviosismo, no sé.... recordaba esa letra de Sabina que dice que “al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver”. Total, que estaba deseando haber cogido el avión en mi ciudad; mi tía, que en mi adolescencia rebosaba alegría y vitalidad, ahora, estaba fatal. Mi tío, estaba como siempre, siempre ha sido bastante borde y entrometido, es de esas personas que han prosperado rápidamente y quieren comportarse como si hubieran sido millonarios toda la vida pero no saben, no encuentran su lugar. Sus vecinos millonarios lo rechazan por sus impertinencias y modales, y sus vecinos del pueblo lo rechazan por millonario. Llegó mi primo Edu y relajamos un poco las cosas, es gay, aunque nadie lo sabe, él jamás será capaz de reconocerlo, es un tema tabú en mi familia. En mi familia nunca se ha podido hablar de ningún tema políticamente incorrecto. La verdad es que nunca se ha podido hablar de nada. Comemos viendo la televisión, cuando terminamos cada uno se levanta y se va. No solo me pasa con mis padres, en casa de mis tíos es igual.
Se que es gay no solo porque tiene treinta y cinco años y nunca ha tenido novia ni nada parecido, no, lo sé porque un día hurgando entre sus cosas, mientras el se había ido a currar, encontré una colección de películas porno, y por supuesto las metí en el video. No vi mas de diez minutos, tenia quince años y aquellos hombres tocándose y sodomizándose era demasiado incluso para mi perversa mente adolescente. Llegó mi prima Camino, durante muchos años ha sido mi prima favorita, siempre quería estar con ella. Cuando estaba en Madrid me llevaba de copas con sus amigos, me dejaba su moto y si alguna vez yo me escapaba a Gran Vía y llegaba un poco más tarde de la hora fijada por mis tíos, siempre me cubría.
¡Quien la ha visto y quien la ve!; parece que ha envejecido de repente, se ha vuelto falsa, pija y tan borde y engreída como su padre.
Todo el mundo se empeñó en acompañarnos al aeropuerto, tengo 26 años, aún así, me siguen tratando como si no pudiese ir solo ni a mear.
Nuestro vuelo, un charter baratillo que tenia que salir a las tres menos cinco de la madrugada, finalmente salió a las cuatro.
Afortunadamente, conseguimos deshacernos de la "family" una vez embarcadas las maletas y nos tiramos en el suelo a dormir un rato,- por fin vida de aventurilla- pensé.
Después de mirar y remirar que no subía a bordo ningún posible hombre-bomba, y si lo hubiese hecho seria igual, embarcamos en un avión grande pero estrechito cuyo motor hacia un ruido horrible.
Llegamos a Londres sin problemas, tren, metro, plano y al albergue, mejor de lo que esperaba, salvo que la habitación era de literas y yo prefiero las camas grandes.
El primer día tanteamos el "Job Centre" mas cercano en busca de un empleo, algo según todos fácil de encontrar en Londres. Acabamos un poco descolocadillos, pero eso no nos iba a desanimar.

CAPITULO I: ZOE

2006-08-16T00:49:00.000+02:00

Razones por las que la semana que viene me voy a Londres:

No hacer casi nada en mi tiempo libre como lo que hago actualmente.
Nada de consumismo sin freno, conocimientos, solo almacenar conocimientos.
No comprar nada que no sea comida, bebida, excepcion: mercadillos.
No fumar, por lo menos a diario.
Aprender, aprender, aprender, solo empaparme de conocimientos.
Tener conversaciones inteligentes con gente que no se parezca a mí en absoluto.
Escuchar, preguntar, prestar atención.
No ver colores, solo ver gente.
No tener miedo, ser segura, ser independiente.
Conocer gente, quiero conocer negros, blancos (no españoles), indios, chinos, japoneses, gays...
No quiero padecer el TAE (trastorno afectivo estacional).
Quiero ser fuerte.
Quiero ser bilingüe.
No quiero ser una carga para mi pareja con 50.000 problemas diarios.
Me gusta escribir, podria aprender a hacerlo bien.
Me gustaria trabajar, nunca jamas secretaria ni nada que sea de adorno, con mi antiguo empleo ya he tenido bastante. A partir de ahora solo trabajos para sobrevivir, bares, hoteles, restaurantes, tiendas... nada que parezca tan serio como para poder estancarme.
Saber discutir sin gritar, sin enfadarme, de forma coherente, defendiendo mis ideas.
Recordar títulos de las cosas que me gustan (libros, peliculas, autores...).

Por lo tanto, mensajes para ponerme las pilas en Londres y que no decaiga.

Sonríe, estas en Londres, no todos se atreven!!.
Te vales por tí misma.
Acuerdate de leer mucho, ¿que has leido hoy?.
Tómate una cerveza y respira!!.
Empápate, presta atención!!.
Vete al cine.
Desprendete de lo que no sea necesario.
Debil yo??. Nunca!!.
Con cuanta gente has hablado hoy??.
Nivel de conversación??.
Consumismo??. Solo almacena conocimientos!!.

NOTA DE AUTOR

2006-09-15T15:28:00.000+02:00

LEER LIBRO

Zoe y Otto han vuelto del registro, esta es su "versión definitiva" .

CAPITULO IV: LA HABITACIÓN

2006-08-19T11:54:00.000+02:00

19 de Octubre de 2001.

Zoe esta en la ducha, está intentando quitarse el amargo y penetrador aroma a lejía que llevamos impregnado desde que hemos llegado de nuestro primer trabajo en Londres.
Zoe la odia, no soporta el olor a lejía. Tiene el olfato de un perro, puede detectar cualquier olor por lejano que esté.
Recuerdo que cuando la conocí, una de las primeras cosas que me dijo fue:
-me encanta como hueles-
Al principio no reparé en aquella afirmación, me sentí halagado, sin más. Después de conocerla sé que mi olor para ella es un factor igual de importante que mi físico ó mi personalidad.
Ayer hemos comenzado a trabajar como “cleaners” en unas sucias oficinas de una empresa de transportes de Stratford. “Cleaners”, lo pienso y lo escribo en inglés, auto engañándome, sabiendo que lo que realmente significa es limpiadores, pero hasta que no me haga a la idea me suena mejor así.
El trabajo es sencillo, no tiene nada de especial. Limpiamos y ordenamos las mesas de trabajo, quitamos las tazas de café que se han ido amontonado a lo largo del día frente a la pantalla del ordenador, aspiramos la moqueta y limpiamos los baños. Zoe y yo nos turnamos. Yo me ocupo del aspirador (por su peso) y de limpiar los baños mientras ella se encarga de limpiar las mesas, recoger las tazas de café y fregar la cocina. Me molesta como babean algunos de los trabajadores que se quedan haciendo horas extras mientras Zoe recoge sus mesas. Supongo que me acostumbraré, es solo el principio. Después de todo, mejor tener un mal trabajo que no tener ninguno. Venimos muy mentalizados de que vamos a tener que hacer trabajos así si queremos establecernos y conseguir salir adelante.
Conseguimos el trabajo gracias a Francisco, un colombiano de veintitrés años que limpia junto con su novia Jimena de veintidós el albergue donde Zoe y yo nos quedamos. Por el momento esta siendo nuestra principal ayuda aquí. Logré llamar su atención el primer día que pisó nuestra habitación. Estaba tan ansioso por conseguir un trabajo y un apartamento que lo abordé en cuanto lo oí hablar:
-Hablas español- le dije
-Si, soy Colombiano- respondió él.
Eso fue todo lo que necesité, a partir de ese momento comencé a interrogarlo para que me dijese que era lo primero que debíamos de hacer para encontrar un trabajo y un sitio donde vivir. Me dijo que para conseguir un trabajo lo primero que me pedirían seria tener una residencia fija. También me explicó que debíamos abrir una cuenta en un banco ya que nos la pedirían para todo.
Después de esta valiosa información, Zoe y yo salimos a la calle seguros de que teníamos todo lo que necesitábamos y que como todo el mundo siempre nos había dicho, encontrar piso en Londres era bastante fácil. Así que decididos compramos el Loot, el periódico de anuncios por palabras mas famoso de Londres, nos sentamos en un pub y comenzamos a leer la parte que decía “to rent” (para alquilar). Ansiosos e ilusionados comenzamos a leer uno de los anuncios:

Apartment, Wimbledon, SW19

Ideally located, this fantastic two bedroom and two bathroom, split level ground floor flat in a purpose built building. The property has been updated throughout and has a number of notable features including contemporary pinewood effect kitchen with intergrated appliances, wooden flooring, en-suite bathroom with pumped power shower and tiled floor. Additionally the property benefits from double glazing throughout. Off street parking, long lease and very close to Wimbledon Central and local amenities. No chain. Sole Agents.
For more information on this number: +(0)2077381485
Price: £300.00 pw

De pronto nos miramos y una sensación de autentico pavor nos embargó. Hasta ese momento ni siquiera habíamos caído en la cuenta de que todo estaba en Inglés. Si, habíamos hablado con algunas personas en el albergue, habíamos sacado con más o menos dificultades el billete de metro, y en el pub nos habían dado una cerveza, aunque sinceramente yo quería una clara. Pero esto era distinto, nuestro futuro más inmediato dependía de que consiguiésemos descifrar aquellos anuncios por palabras, y no solo eso, sino que una vez descifrados debíamos llamar al número indicado y entender a nuestros interlocutores al otro lado del teléfono. Aún así durante los siguientes tres días lo intentamos, nos fijábamos primero en el precio, una vez veíamos que podíamos permitírnoslo, intentábamos descifrar el resto. El primer día llamamos a dos de ellos. Zoe me cedió el dudoso honor de hablar por teléfono.
-Hello, I have seen in the loot that you rent an apartment- me sentí especialmente orgulloso de que me entendiese.
- Yes, is in ssssssssss,
-sorry, Can you repit please?- Eso tampoco me salió nada mal
-Of course, is situated in Strufo- Eso entendí yo
-Can you spelling for me please?- Definitivamente tampoco lo hacia tan mal
-S-T-R-A-T-F-O-R-D.
-Stratford, lo entendí- colgué. No sabía la dirección, ni a que hora nos podíamos citar, ni como llegar, pero involuntariamente colgué. Me había costado tanto llegar a la conclusión de que el apartamento estaba en un sitio llamado Stratford que debí quedarme exhausto.
Volví a llamar:
-I call you before
-Oh yes, the phone ssssssss work sssssss
-What is the adrees
-twenty one of “carpeta” road
-When I can go to see you
-Today at half past seven
-Ok-
Esta vez al colgar tenía la sensación de que lo había hecho muy bien, sabia todo lo que necesitaba, la dirección y la hora.
Cogimos un callejero dispuestos a buscar aquella dirección, carpeta road, yo no tenía dudas de lo que había oído. Buscamos y buscamos pero nada, ninguna carpeta road. Entonces nos pusimos a buscar las calles que en Stratford comenzaran por Ca y que sonasen a algo parecido a Carpeta. Finalmente dejamos de buscar. De todas formas Stratford estaba un poco lejos del centro y nosotros por el momento no teníamos pensado alejarnos.
Probamos otra vez ese día. Pero nada. Nos fuimos al albergue con un terrible desasosiego, parecía que nos iba a ser imposible conseguir un puto apartamento.
Esa misma noche en el albergue hablando con la chica de recepción descubrimos que carpeta road era en realidad Carpenter road.
Al día siguiente continuamos nuestra odisea, y conseguimos concretar alguna visita. Casi hubiésemos preferido no hacerlo porque lo que vimos nos indignó aún más. Visitamos algunos sitios en los que íbamos apartando yonquis y borrachos mientras subíamos las escaleras para encontrarnos, al abrir la puerta, con un apestoso apartamento en el que en cuatro huecos vivían unas diez personas.
En nuestro última jornada en el albergue (solo se pueden estar seis como máximo) aún no teníamos un sitio donde dormir al día siguiente.
Finalmente, desesperados, asaltamos a un chico español en mitad de la calle, le dimos el loot y le dijimos lo que buscábamos. Nos vio tan exasperados que accedió y nos concertó cuatro citas para ese día. Tan solo necesitamos una. En la primera vimos una maravillosa habitación de veinte metros cuadrados dentro de una estupenda casa victoriana situada en una de las zonas más exclusivas de Londres. Nada mas verla supimos que habíamos encontrado nuestro refugio en este Londres que hasta el momento se nos mostraba tan inhospitalario.
La dueña de la casa es una típica Madam Inglesa, Miss Tatiana Peters, tiene aspecto de cantante de opera y un perfecto (creo yo) acento británico. Una mujer con semblante desagradable y que parece esconder grandes historias.

CAPITULO III: ZOE HA LLEGADO A LONDRES

2006-08-19T11:26:00.000+02:00

18 de Octubre de 2001

Bueno ya estoy instalada, por fin. Llevo una semana en Londres y aún no he escrito nada, pero es que había decidido no escribir nada negativo en el diario, y me hubiese resultado algo difícil.
Veamos, desde que llegué he estado viviendo en un albergue, en Noel Street, estábamos Otto y yo en un espacio real de 4m por 2m. La habitación estaba muy limpia, pero tenia ese olor, no sé, no olía a nosotros claro está; supongo que olía a lugar extraño, a como huelen los lugares por los que pasa mucha gente, igual es una tontería mía. Su decoración estaba compuesta por un par de literas colocadas ante la ventana, un armario y un lavabo con un espejo.
En el albergue conocimos a los chicos que limpiaban las habitaciones, una pareja de Colombianos muy simpáticos que desde aquel momento nos han ayudado bastante, sobre todo dándonos ánimos e intentando orientarnos para encontrar trabajo y alojamiento.
Hoy tienen que llamarnos para el que será nuestro primer trabajo en Londres, limpiar oficinas, de diez de la noche a seis de la mañana y también para un segundo trabajo, limpiar las escaleras de la embajada holandesa de nueve a doce de la mañana. Estoy deseando concretar estos dos trabajos y así estar definitivamente metida en la primera fase de mi vida londinense.
Todavía no he dicho donde vivo, mi nueva dirección es:
14 FITZ GEORGE AVENUE London W14. OSN.
Aún no pronuncio bien la dirección, hemos alquilado una habitación muy chula, en una casa de estilo victoriano al sur de Kensington, con derecho a cocina y baño.
De momento, solo llevo un día, estoy contenta. La dueña de la casa MICS Tatiana Peters es una señora alta y fuerte muy inglesa ella, a la que se le abrieron los ojos como platos cuando saqué de mi cartera 450 libras en concepto de dos semanas de deposito y una por adelantado. En principio parece que solo la veremos una vez a la semana cuando le paguemos las 150 libras que nos cuesta la habitación.
Esta mañana conocimos a nuestro compañero de casa, o de mansión, por que esto es enorme. Es un señor también muy ingles, de unos 40 años, informático. Hemos tenido una breve y accidentada conversación a la hora del desayuno y nos ha deseado suerte.
Aquí hay un silencio total, es la casa mas silenciosa en la que he estado nunca, sabes, como el silencio de una biblioteca, pues el doble. Está bien, incita al estudio, a la lectura, ese tipo de cosas. De momento no tenemos ni radio ni tele, lo único que rompe el silencio es la música del "walkman" que tengo puesto encima de la silla, suena un poco a lata, pero cumple su función.

CAPITULO VI: BUROCRACIA

2006-08-22T00:55:00.000+02:00

26 de Octubre de 2001

Hoy voy a ver si consigo un trabajo de seis horas en una hamburguesería, el empleo es de "kitchen porten", una especie de chico para todo, sería un desahogo después de una semana de locos.
Últimamente he estado muchas noches pensando en Zoe, es estupenda, en Calviá parecía que se iba convirtiendo en una tía frágil, que se agobiaba por muchas cosas. A raíz de perder su trabajo perdió también toda la confianza en ella misma y estar en casa mientras yo por fin trabajaba era lo peor, creo yo, se sentía fatal, sin ganas de hacer nada. Surgía en Zoe un sentimiento de convertirse en lo más temido por ella, un ama de casa.
Pensé que la solución sería tener una vida más fácil, una vida con muchas comodidades, un buen coche, portátil, Internet....pero no era así. Una vez pasaba la novedad volvíamos a las andadas. El conseguir un trabajo temporal le dio otra vez vidilla, ya que volvía a sentirse activa y se demostró a si misma que podía hacer cualquier cosa que se propusiese, pero el trabajo se terminó y otra vez vuelta a empezar.
Venir a Londres y la vida activa de esta ciudad, esta sacando lo mejor de Zoe aunque ella no se de cuenta, está haciendo que se crezca en momentos en los que ve que yo me harto y no puedo con el idioma, me da alas cuando me ve perdido. Es genial. Ahora está pasando un momento difícil ya que le dicen que no sabe suficiente inglés como para ser "cleaner" o pasar una entrevista, pero lo único que necesita es soltarse y sacar todo lo que lleva dentro. Estoy seguro que saldrá de esta situación porque aunque a veces no se da cuenta solo una persona fuerte podría estar aquí aguantando esto, situaciones a las que ni de lejos estamos acostumbrados.
Hoy finaliza nuestra primera semana limpiando esas sucias oficinas de las que hablé y cobraremos nuestras primeras 80 libras.
Francisco y Jimena, nos han ayudado bastante en estos duros comienzos, han dejado dos días de su salario para que nosotros cobremos una semana completa y nos han enseñado trucos para limpiar, a la vez que en los largos trayectos en bus nos han contado la dureza de la vida de los inmigrantes sin papeles. Porque ellos son Colombianos sin papeles, algo muy duro para llevarlo con su corta edad veintitrés y veintidós años respectivamente. Cuando estábamos en España siempre nos preguntábamos porque la gente se viene en "pateras" y porqué, si tienen el dinero para pagar a las mafias no se van directamente al aeropuerto y ya está. La realidad supera con creces la ficción y la vida es muy injusta para la gente que nace donde los gobiernos dicen ser democráticos y la corrupción y el dinero imperan.

28 del octubre de 2001

Se acaba otra semana. La segunda completa. Es domingo y acabamos de estudiar ingles. Esta mañana ha sido muy entretenida, hemos ido al mercadillo de Camden.
Camden es impresionante, nada mas llegar me dio un subidón, como si el aire estuviera impregnado de alguna de las drogas que clandestinamente se venden allí. Es un gran espacio de libertad, donde cientos de jóvenes se dan cita para mostrar su verdadero yo. Allí se puede ver de todo, Punks, Heavy’s, Rockers, militares, vampiros y todos aquellos que esperan al domingo para mostrar a los demás su autentica personalidad, esa que muchos tenemos escondida y que rara vez dejamos que nos vean. Todos allí tienen su rincón, su tienda, su lugar de encuentro. Por el momento yo solo sentí un subidón de libertad, espero que con el tiempo pueda encontrar mi sitio.
Esta semana he dormido bastante mal, aunque no se porqué, la verdad, después de currar me siento bastante cansado, sin embargo me acuesto y no tengo nada de sueño, este insomnio me agobia un poco. Me tomo unas pastillas que tiene Zoe para dormir, pero incluso así me despierto a horas intempestivas. Espero que esta semana mejore porque es horrible pasar así las noches.
Es domingo, tiempo de planificar la semana. Zoe va a ir a clases de inglés, por 10 libras va un mes entero, en teoría aprenderá lo suficiente para encontrar un buen empleo (o uno malo) y luego al mes siguiente iré yo o los ¡dos!! Si por fin tenemos los tan ansiados trabajos de seis u ocho horas cada uno.
Sigo esperando por el trabajo de "kitchen Porter" han quedado en llamarme este jueves, espero que me salga, en estos momentos sería muy importante. Desde que estoy aquí aparte de esta, he hecho otras dos entrevistas, una para trabajar de "empaquetador y desempaquetador" en una librería y otra junto con Zoe y otros tres en el Mc Donald’s. No conseguí pasar ninguna de ellas ya que mi inglés de momento es de risa.

El tema de buscar empleo que en principio parecía sencillo (según todos los españolitos a los que sus papás han enviado a Londres con todos los gastos pagados y con Visa y GPS por si acaso se pierden) a la hora de la verdad se fue complicando.
En todos los sitios nos pedían el "National Insurance Number" o sea el número de la seguridad social de aquí, aunque parezca una chorrada es bastante complicado conseguirlo sin saber inglés. Si no lo tienes, no puedes trabajar. Te das cuenta que lo de la Unión Europea no lo tienen muy claro, como si los españoles fuésemos del otro lado del mundo; al menos eso fue lo que sentí durante un tiempo hasta que fuimos a la Consejería Laboral y nos dieron una cartita en la que ponía que para trabajar basta con tener un número temporal, que prácticamente te lo inventas (día, mes , año de nacimiento, seguido de M ó F según seas -Male-hombre o -Female- mujer) y que una vez trabajando ya concertarás una cita para obtener el de verdad. ¡Una cosa menos de la que preocuparse!
Puestos a poner problemas los ingleses son los numero uno. En alguna ocasión no han querido ni hacerme la entrevista por no tener pasaporte, algunos son incapaces de entender que no lo necesites y que puedas viajar con la “tarjetita” esa con tu foto.

También te ponen inconvenientes para abrir una cuenta en el banco, algo imprescindible como Francisco me había dicho, un mero trámite en España:
-bueno, venía a abrir una cuenta-
Y… ¡ya está!
Aquí, aunque resulte irónico, al fin y al cabo es tu dinero el que vas a invertir en su oficina, en lugar de pedirles, tú, referencias a ellos, (cuanto cobran por trasferencias, que intereses te dan....) son ellos los que te las piden a Ti, (donde trabajas, nacionalidad, referencia de un banco anterior…) y no contentos con esto encima ¡¡te quieren cobrar 27 libras!! ¡¡dos meses de clases de inglés!!.
Nosotros como buenos españolitos fuimos al BBVA (porque hablan español) nos pidieron todo lo mencionado y a parte nos dijeron que deberían recibir un fax de nuestro banco en España diciéndoles lo buenos y lo guapos que somos. Afortunadamente teníamos un coleguilla que les mandó el ansiado fax con nuestras medidas y ni 27 libras ni nada, todo solucionado.

CAPITULO V: UN JARRO DE AGUA FRIA

2006-08-20T23:17:00.000+02:00

¡Estoy asustada!, escribo para liberarme de mi miedo. Que sensación más angustiosa. Mis piernas todavía están temblando. El corazón se me sale del pecho. ¿Por qué no habré encendido las luces? ¿Por qué vivo en una casa con otras personas? ¿Por qué me sentiré tan vulnerable?
Había puesto la lavadora esta mañana. Está en el cuarto de baño, encerrada entre unos muros de pladur. Hace un momento recordé que aún tenía allí la ropa. No me gusta dejarla allí, puede que alguna de las personas que vive en esta casa la necesite y no pueda utilizarla por mi culpa. Otto estaba dormido, era tarde, pero yo me desperté nerviosa por haberla dejado allí. En penumbra calcé mis zapatillas, no quería despertar a Otto. El baño está al final del pasillo, un pasillo estrecho, oscuro, no quise encender la luz, no quería llamar la atención de alguna de las personas que pueda vivir allí. Solo conozco a una de ellas, un informático inglés con el que me encontré el primer día, pero se que hay mas, los oigo hablar desde mi habitación. Avanzaba por el pasillo tanteando con mis manos las paredes y los posibles obstáculos que podía encontrarme. Llegué al baño. Desde dentro encendí la luz. Me dirigí hacia la lavadora y saqué la ropa. Demasiada ropa. Llevaba abrazada la pila de ropa y tenia que estirar mi cuello para poder ver por encima de ella. Utilicé mi codo para apagar la luz del baño. Todo estaba de nuevo a oscuras, pero esta vez no podía usar mis manos para tocar las paredes. Cuando estaba en el pasillo haciendo el camino de vuelta, oí un ruido detrás, una mano me sujeto por los hombros. Grité. La mano se aparto bruscamente. No estaba segura de querer mirar hacia atrás, pero aún así mire. Ví la inmensa silueta de Miss Peters, que me miraba desconcertada:
-Good night- me dijo
-Adiós- le dije yo
Y me fui corriendo a mi habitación. Por el camino se me cayó un sujetador, pero no estaba dispuesta a recuperarlo. De todos modos ya estaba muy gastado.
Por alguna razón, será su altura, su forma de maquillarse como una de esas muñecas de porcelana antigua, peinarse, vestirse me parece un travesti de dos metros, no sé lo que es, pero me pone los pelos de punta, me recuerda a una peli de miedo, donde el ama de llaves está loca, espía a través de la cerradura, entra en la habitación, saca un cuchillo y … ¡zas!.
Como no me calme voy a tener pesadillas. Seguro que cuando la conozca un poco más dejaré de tenerle miedo.

28 de Octubre de 2001

Esta ha sido una intensa semana. Aún no hemos conseguido un trabajo serio. Necesitamos conseguir un trabajo de más de dos horas cuanto antes. Los días pasan y el dinero que traíamos de Calviá y pensábamos nos iba a durar al menos dos meses, se agota a marchas forzadas.
El miércoles tuvimos serios problemas para poder pagar el alquiler no había manera de sacar las 150 libras. Nos imaginábamos a Miss Peters poniéndonos las maletas en la puerta, sabíamos que era capaz. Fue horrible, no podíamos entender que coño estaba pasado, así que llamamos a nuestro banco y nos permitieron sacar 300 libras para pagar el alquiler de esta semana y la próxima, eso si, con la condición de no volver a usar la tarjeta hasta el cinco de noviembre. Esta estupenda gestión tuvo como consecuencia:

Tenemos que comprar el billete del autobús porque no nos llega para ir en metro, y éste no es precisamente un transporte rápido.

La peor, vamos a pasar ¡mucha! hambre, tenemos 7,89 libras para comer hasta el viernes que viene. Sin duda será un buen momento para hacer dieta.

Como se puede deducir, Londres, económicamente hablando, es un poco angustioso, solo espero que vaya a mejor y esto se vuelva una mera anécdota de los duros comienzos.
Mañana lunes empiezo un curso de Inglés. Me han dado la dirección en el “Job Centre”, dura cuatro semanas, dos horas y media de lunes a viernes y solo me cuesta 10 libras. Espero que ese curso sea lo que necesito para empezar a entender y hablar en inglés, porque de momento me cuesta muchísimo y lo peor es que no encuentro trabajo (ni limpiando) por la historia del idioma.

Empieza la tercera semana……

Estoy harta de Londres, del inglés, de los ingleses y de Otto ¡ah!! Y de la tele inglesa también y todavía es domingo, son las siete y media de la tarde. Ni siquiera empezó realmente la tercera semana.

1 de Noviembre de 2001

Hoy he empezado el día muy temprano, me he levantado a las cinco y media de la mañana. Me dirigía a lo que yo pensaba que sería mi primer trabajo serio en Londres, limpiar en un hotel de siete a doce de la mañana. Ayer fui a dicho hotel y tuve una entrevista con la dueña. Concluyó la conversación diciendo:
-Te llamo esta tarde y mañana empiezas-
Finalmente no me llamó y dada mi necesidad de trabajo la llamé yo. Hablé con un señor al cual le entendí que fuese hoy a la siete de la mañana para empezar, y así lo hice, pero una vez allí cuando estaba intentando entender lo que otro tío me decía, apareció la dueña y dijo:
-¡No!!! ¡Ella no!!-
Así que muerta de vergüenza, rabia e impotencia me fui sin más. Que mal me sentí, no me quieren ni para fregar.
Ahora son las nueve de la mañana me he dado un baño, me he vestido y desahogado llorando un rato, he pensado “¿que coño hago ahora?”, y….bueno, pues me voy a buscar de nuevo trabajo en este Londres de mierda que no me quiere ni para fregar.
Voy a una agencia de colocación haber si tengo más suerte. Mas vale que la tenga, porque poco a poco, según vayan pasando las semanas y me quede sin dinero, me veo envuelta en un plástico durmiendo en Hyde Park como tanta gente que he visto esta mañana.
Londres es para mí hasta el momento un lugar duro, lleno de contrastes. Ejemplo: esta mañana, he visto a muchos vagabundos durmiendo en Hyde Park. Hacía tres grados de temperatura, yo estaba muerta de frío a pesar de llevar mi mejor abrigo. A su lado, otros hacían “footing” en pantaloncitos cortos. Para ser sincera, ahora odio a esa gente que veo corriendo a las seis de la mañana todos felices, ¡me duele el estómago cuando los veo!
En España yo pertenecía a ese club y en Londres pertenezco al de los indigentes. Lo mas gracioso de todo es que no me quiero ir, yo vine aquí por iniciativa propia, en España mi estómago iba bien, pero a mi espíritu le iba de puta pena, con perdón, pero siento ( bueno ahora ya no siento ni pienso nada) pero creo, que si lo sigo intentando tendré que conseguirlo un día de estos. En clase me va bien, cada vez entiendo mas inglés, así que espero encontrar trabajo pronto, si fuese hoy mejor que mañana.